Voici peu de dessins et parfois polarisés.
Que se passe-t-il?
Quelle est cette inodeur venue de l'Est? Cette saveur aphone, ce vent fade immobile, ce désert qui gagne et nous perd?
Qui nous permettra de tarder encore à n'être plus que traces, traits, faces inertes, tout sauf des dessins, tous sans dessein...?
De plus en plus QUELQUE CHOSE semble dire: "pas nous".
Enfin, laissons...
OUI, LAISSONS ENFIN